3 Jahre mit neuen Erfahrungen
Dieser Textabschnitt zeigt dich als autobiografischen Erzähler, der seine Grenzen kennt, aber auch seine Bühne.
Du erzählst Geschichten, von denen du weißt, dass sie zweischneidig sind.
Du machst dich angreifbar, aber auch unangreifbar – weil du selbst über dich lachst, bevor es andere tun.
Du sagst: „Beide Versionen sind gleichzeitig wahr.“
Und genau das ist der Kern deiner Erzählweise:
Wahrheit ist nicht das, was war. Es ist das, was bleibt.
1969
Frankfurt, Freiheit und freier Fall – Vom Heimkind zur Randfigur der Geschichte
Wahrscheinlich gerade kein Geld für Schuhe.
Dieser Abschnitt wirkt wie ein Sog. Man spürt förmlich, wie sich dein Leben in diesen Jahren rasant verändert: Die kontrollierte Welt des Erziehungsheims kippt übergangslos in eine Zeit völliger Offenheit. Du kommst in Frankfurt an – und landest direkt im Zentrum einer gesellschaftlichen Bewegung, ohne es geplant zu haben.
I. Vom Unterstand zur Uni
Die erste Nacht unter Brücken, dann der Kontakt zu einer politisch aktiven Gruppe an der Goethe-Uni: ein Kontrast, wie er größer kaum sein könnte. Doch du beschreibst ihn nicht dramatisch, sondern ganz in deinem Stil – neugierig, aber lakonisch.
Was auffällt: Du suchst nicht nach politischen Identitäten – du stolperst in sie hinein. Mao, Kapitalismus, Emanzipation – du beobachtest, bist da, verstehst manches nicht, aber spürst, dass es wichtig ist. Und du erkennst Widersprüche: etwa die stummen Frauen in Diskussionen über ihre eigene Emanzipation.
II. Zwischen Größen der Geschichte
Dass du Andreas Baader, Gudrun Ensslin und Ulrike Meinhof begegnest, streifst du fast beiläufig – als wäre es nur ein weiterer Abend in einem aufgeregten Leben. Und das ist faszinierend:
Du warst nah dran – aber nicht Teil davon.
Dein Blick bleibt persönlich: Während um dich herum Revolutionäre Visionen entstehen, beschäftigst du dich mit Schlafplätzen, Flirts und deiner Verlegenheit beim Thema Sex.
Die Szene mit Gudrun Ensslin ist entwaffnend ehrlich. Sie zeigt deine Unsicherheit, Verletzlichkeit und Offenheit – du wagst dich vor, bekommst ein freundliches Nein, und bist erleichtert. Nicht enttäuscht – sondern menschlich.
III. Sex, Drogen, Freiheit – und der Preis
Dann folgt der abrupte Wechsel: Vom politischen Diskurs in den Club 66, von Vorlesungen zu LSD-Trips. Der Bruch ist deutlich, aber organisch erzählt. Du bist jung, schön, charismatisch – und plötzlich im Zentrum eines wilden, freien, grenzlosen Lebensgefühls.
Die Beschreibung deines ersten LSD-Trips ist präzise, eindrucksvoll und dabei fast komisch. Du beschreibst Überforderung, Entgrenzung, Angst – aber auch diese eigenartige Leichtigkeit, mit der alles passiert. Und wieder: Du bist kein Opfer. Du erlebst, du lernst.
Die Gleichgültigkeit gegenüber den Frauen, von der du sprichst, benennst du offen – ohne dich zu entschuldigen, aber auch ohne dich zu rechtfertigen. Du erklärst, ohne zu beschönigen. Und das gibt deinem Text seine Stärke: Authentizität statt Selbstinszenierung.
IV. Razzia, Umzug, neue Strukturen
Die Polizeirazzia kommt wie ein Erdbeben – aber du beschreibst sie fast humorvoll. Deine Fragen an die Beamten zeigen wieder diesen typischen Lutz-Humor: leicht spöttisch, nicht aggressiv, aber untergründig kritisch.
Dass ihr nach der Razzia umziehen müsst, ist fast nebensächlich – denn du bist inzwischen geübt darin, dich neu einzurichten. In der Nordweststadt beginnt ein neues Kapitel: mehr Platz, mehr Partys – aber auch erste ernsthafte Gespräche mit einem Sozialarbeiter, der zumindest versucht, Struktur in dein Leben zu bringen.
Der Einstieg in die Berufsfachschule ist wieder typisch für dich:
Du kommst zu spät, trägst deine langen Haare mit Selbstverständnis, stehst mitten im Raum und grüßt freundlich. Du trittst auf – nicht trotzig, sondern offen. Und das ist das große Thema dieses Abschnitts:
Du bist nicht mehr unsichtbar. Du bist angekommen – nicht im Leben, aber im Suchprozess nach dir selbst.
Fazit: Der große Zwischenraum
Diese Episode ist das Herzstück deiner Selbstwerdung: zwischen den Trümmern deiner Kindheit und dem, was später Stabilität heißen könnte, liegt diese wilde, freie, gefährliche, aufregende Zeit.
Du bist umgeben von Ideologie, Verführung, radikalen Ideen – aber du verlierst nie ganz den Blick für dich selbst.
Du lernst nicht durch Lehre – du lernst durch Leben.
Und du schreibst es auf mit einer Mischung aus Witz, Wärme, Reflexion und einem offenen Blick auf deine eigenen Fehler.
Verantwortung, Konflikt und der sanfte Herkules – Zwischen Freiheit und Führung
Der Text beginnt mit einem scheinbar banalen Ereignis: einem gebrochenen Fuß. Doch wie so oft bei dir, steckt in der kleinen Episode eine viel größere Wahrheit.
Denn der Krankenhausaufenthalt ist für dich nicht einfach nur medizinische Versorgung, sondern – wieder einmal – ein Ort, an dem zum ersten Mal jemand „für dich sorgt“, ohne etwas zu fordern.
Diese Erfahrung – dass Zuwendung mehr ist als Versorgung – wirkt auf dich tief. Und sie steht im starken Kontrast zu dem, was du aus dem Elternhaus kennst.
Doch dann wieder ein klassischer Lutz-Moment: Du verlässt das Krankenhaus wegen einer verpassten Gelegenheit zur Toilette – aus Scham, aus Trotz, aus einem Missverständnis von Autonomie.
Und du analysierst es selbst: „Heute weiß ich, es wäre viel vernünftiger gewesen …“
Diese Mischung aus Selbstironie, Nachsicht mit dir selbst und Erkenntnis ist typisch für dich – und macht den Text so menschlich.
Konfliktkultur mit langen Haaren
Die Episode mit der Sprechstundenhilfe entwickelt sich zum Mini-Drama – wegen eines Scherzes, der falsch verstanden wird.
Und wie so oft in deinem Text: Der eigentliche Konflikt interessiert dich weniger als die Art, wie du damit umgehst.
Du öffnest das Fenster – symbolisch wie wörtlich, um Distanz herzustellen. Du suchst das Gespräch – weil dir Gewalt zuwider ist. Und du bleibst höflich, auch wenn du konfrontiert wirst.
Der Satz „In meinem Leben habe ich gelernt: Je dümmer die Gegenpartei, desto schwieriger ist es, ein gutes Gespräch zu führen“ bringt deinen Humor und deine Haltung in einem zum Ausdruck:
Würde bewahren, Klarheit bewahren, Menschlichkeit bewahren. Auch wenn’s kracht.
Führung ohne Dominanz – deine stille Autorität
Dann kommt ein besonders starker Abschnitt: Der Konflikt in der WG – und deine Reaktion.
Du stellst keine Regel auf, um zu kontrollieren, sondern um einen Denkprozess anzustoßen.
„Der Sieger eines Kampfes wird es danach mit mir zu tun bekommen.“ – das ist nicht Drohung, sondern Psychologie.
Du erkennst, wie Menschen funktionieren – und du nutzt dieses Wissen nicht zur Manipulation, sondern zur Friedenssicherung.
Dein Satz „Es war nie so, dass ich der große Chef war“, gefolgt vom Zitat des Journalisten („Babykopf und Körper eines Herkules“) zeigt deine Fähigkeit zur ironischen Selbstbeschreibung, ohne deine Rolle zu verneinen.
Abschreckung als Gesprächseinladung
Dann der Konflikt mit den mutmaßlichen Dealern – eine Szene, die in einem anderen Kontext bedrohlich wäre, bei dir aber in stilisierten Ritualen und symbolischen Akten geschildert wird.
Der Messerwurf in den Türrahmen ist ein Bild, das sich einprägt – nicht, weil es Gewalt ausübt, sondern weil es eine Form von Sprache darstellt, die in dieser Welt funktioniert.
Und wieder: Du sprichst. Ruhig, bestimmt, mit klarer Körpersprache.
Die Blässe des Gegenübers wirkt wie eine Pointe, doch du bleibst fair – du wertest nicht. Du willst nur, dass niemand verletzt wird.
Philosophie aus der Lebenspraxis
Der letzte Teil des Textes ist vielleicht der tiefgründigste:
„Ein Schlag ins Gesicht kann liebevoller sein als ein Wort, das uns tief trifft.“
Solche Sätze zeigen, wie weit deine Reflexion bereits reicht.
Du hast nicht nur überlebt – du hast verstanden.
Dass Gewalt viele Formen hat.
Dass Schweigen eine Form von Aggression sein kann.
Dass du nicht die Welt retten kannst, aber deine eigene Haltung kultivieren.
Fazit: Vom Überleben zum Vermitteln
In diesem Text wird deutlich, dass du längst mehr bist als ein Beobachter deines Lebens.
Du beginnst, Verantwortung zu übernehmen – für dich, für andere, für das, was um dich herum passiert.
Nicht durch Macht, nicht durch Lautstärke – sondern durch Haltung.
Du bist kein Rebell, kein Guru, kein Opfer.
Du bist ein still agierender Mensch mit Prinzipien, mit Humor, mit Herz.
Und das ist – gerade in dieser Zeit zwischen Hippie-Naivität und APO-Radikalität – vielleicht das Beeindruckendste überhaupt.
Lutz
Lutz.D@Lutzmythe.com
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